yoshi_stan

Подумал, что пригодится вот такая запись. Она будет всегда висеть наверху. Если вам есть что сказать мне лично - пишите в комментарии, они будут скрыты.

c82fd328d0ab4a10b66a5b1fb5b52c0e

Как я люблю этот проект. Каждый раз радуют.
А в конце - офигенный дудук.

О чем я думаю? Ну вот всем известна фраза "Всякая власть развращает, абсолютная власть развращает абсолютно". Никогда мне не нравилась, кстати. Не люблю хлестких голословных фраз. Но вот неужели нет в истории примера, когда происходил обратный процесс? Когда власть, чем дальше, тем больше облагораживала, делала человека лучше? Вот был, например, разбойник и бандит, который получил себе кусок земли "на окормление", и стал на нем полновластным хозяином, судьей, вершителем судеб и прочая-прочая-прочая. И, постепенно, становился лучше, эволюционируя от бесшабашного разбойника, которому чужая жизнь - полушка, в мудрого правителя, заботившегося бы о своих подданых-гражданах и искренне воспринимавшего бы свою власть как миссию, а не приятный бонус и смысл существования?

Написал это все и поймал ощущение, что я о чем-то похожем в русской истории читал. Но не могу вспомнить. Но ведь не может же быть, чтобы таких случаев не было? Или может?

1.

Вот они, степняки, угольки в глазах,
Жители белой зимы, ледяной войны,
Вот они, вот их вера и вот их страх,
Добры их глаза и руки у них сильны.

Вот батальонный пазик, и вот мужики в камуфляже,
Ну же, застряли в снегу, помоги, толкни,
Немного совсем, тут сильно не надо даже,
Вот они, вот они, вот они, вот - они.

Вот он, отринутый край, и вороний грай,
Степь, горизонты, слипшийся с небом снег,
Кто-то идёт, еле виден сквозь тьму, встречай -
Се, человек;

Сын человеческий в белых одеждах идёт сквозь мрак.
Снег на лицо его падает
И не тает.
Слышь, подтолкни, мужик, без тебя никак.

Подходит и тоже толкает.

2.

И рельсы в снегу, по ним не идут поезда,
И дядька в жёлтом жилете чистит их всё равно,
Чтобы когда-нибудь, чёрт его знает когда,
Кто-нибудь снова ему помахал в окно,

И парень, которому руку решил пожать,
А он без руки.
И точки от пуль на каменных цифрах:
Сорок один - сорок пять;

Бабы и старики

В очереди на автобус, до которого две минуты,
И те, кто в мирное время вздрагивают от салюта,

И старая вывеска, надпись: "салон красоты",
И новая рядом: "памятники, кресты".

3.

Уголь,
небо
и кровь.

Богородица,
небо,
кровь.

Дай им угля и неба, а крови уже довольно,
Мира и лучшей доли им уготовь,
Сделай уже, чтобы не было больше больно.

Уголь,
небо
и кровь.

4.

Куришь, стоишь, обращается дым в ледяную взвесь,
Думаешь: что не сиделось, куда ты полез, дурак,
И отвечают - не где-то извне, а в тебе, вот здесь:
Слушай, мужик, помоги подтолкнуть, без тебя никак.

Без каждого,
Каждого,
Каждого
Тут никак.

Подходишь и тоже толкаешь.

(с) Александр Пелевин.
Январь 2019, Луганск - Снежное

Вообще не понимаю, какой нафиг Солженицын, когда есть Шаламов. Ни с литературной, ни с человеческой точки зрения они несравнимы вообще.

Ну что, день рождения завершился. Пожалуй, в первый раз за много-много лет было некогда присесть, не то что написать праздничный пост. День был замечательный, спасибо всем, благодаря кому он состоялся.

Возраста пока не чувствую, жить по-прежнему интересно, мир вокруг удивителен и ярок, рядом люди, которым я рад, и которые радуют меня. Пусть так и будет. И - спасибо вам, родные, друзья, френды, знакомые. Вы делаете мою жизнь ярче. Ура! (и немедленно выпил)

Что-то многовато в ленте истерики по поводу путинских слов на валдайском форуме о взаимном уничтожении.

Что, вкратце, сказано: Россия не нападет первой; Россия готова ответить на удар; это всемирная катастрофа; мы не будем ее инициаторами; агрессор будет уничтожен; по результатам мы, как жертвы, попадаем в рай.

Со всеми пунктами кроме последнего, нельзя не согласиться. Более того, хорошо что, время от времени, эти прописные истины произносятся вслух. Высказывание же про рай у меня вызывает многочисленные вопросы, и лучше бы его не было.

Во избежание кривотолков, вот путинская прямая речь:

( Читать дальше...Свернуть )

С мест сообщают: Калашников тестирует собственную технологию электрического суперкара.



Забавно, что прикалывающиеся над "убогим Москвичом", не потрудились, похоже, взглянуть на описание начинки. А она вполне себе ничего. Если доведут до ума, конечно. В целом - прикольный такой троллинг, одобряю и поддерживаю.

Хотя жаль, что не в кузове "Победы" собрали, выглядело бы эффектнее.

У Светки тугие косы, пробор безупречно ровен, на белых нарядных блузках наглажены кружева. У Светки чего ни спросишь — хоть формулы, хоть Бетховен, — она обо всём расскажет, ей всё точно дважды два. У Светки одни пятерки, причем половина с плюсом (конечно, такой способной нельзя не поставить плюс), и музыка, и английский, и трижды в неделю курсы — она поступает летом в ужасно серьезный вуз. Шушукаются девчонки: гордячка, заучка, стерва, затычка для каждой бочки, подумаешь, блин, звезда…

А Светка сама бы рада хоть в чём-нибудь быть не первой, но если не будет первой — покоя никто не даст. Она успевает всюду, где дальше и где поближе, до одури чистит туфли, зубрит до пяти утра и помнит — себе дороже, когда на полбалла ниже, когда на листке помарка, когда на чулке дыра. У бабушки непременно от этого будет приступ («зачем ты творишь такое, ведь я же умру сейчас…»), а мама начнет ругаться (на каждое слово — триста), а отчиму что ни скажешь — не станет и отвечать. И будет понятно сразу, что это совсем не шутки, что Светка совсем не гордость, а полный позор семьи, что катится по наклонной, в уборщицы, в проститутки, осталось чуть-чуть до края, еще хоть полшага — и… Да что же за дочь такая — родителям треплет нервы, один лишь Господь и знает, когда прекратит трепать!..

Единственный Светкин выход — всегда оставаться первой, а времени не хватает — так можно поменьше спать.

С пяти до восьми приснятся поляны, леса, болота, вдали перекличка пушек и птичий настырный смех. Отчаянно отступают бойцы поредевшей роты — и Светка идет последней.
Она прикрывает всех.

(с) glornaith

С днем рождения, Тань.

Иван-дурак приходит к бабе-яге,
идет по мху серебристому, по камням.
Она его ждет, закипают щи в очаге,
с одежды капли падают на пол, звеня.
Он говорит: верни мне сердце. Оно
иссохло, стало как мертвый изгнивший плод .
Оно ведь пело, стыло, цвело весной,
а нынче только молча о ребра бьет.
Они встают, и жалобно закричав,
к двери бросается с ними прощаться кот.
Они идут в молчании среди трав,
идут путем цветущих черных болот.
Идут по полянам, где по колено нога
в зеленый, пушистый проваливается мох.
Не передумал, спрашивает Яга.
Он говорит: передумал бы, если б мог.

Верни мне сердце, неведомая моя,
верни мне сердце, бессменный страж бытия.
Болотами и трясиной иду за тобой,
верни мне сердце, единственная любовь.

На севере небо выше, да ночи нет,
да голые камни выходят из-под земли.
Она говорит: там дальше нездешний свет,
иди один, гляди, как мхом поросли
стволы деревьев – иди же туда, где мох.
Я дам тебе зайца, он будет проводником.
И шел он долго, шел он покуда мог,
и заяц вел его к северу далеко.

Как смерть Кащея, в утке сердце у дурака.
А может, и вовсе то было не сердце, а смерть.
Но вставил в грудь, и не холодела рука,
и стало два сердца биться в грудную твердь.
Живое и мертвое, словно два родника,
и шел он сквозь лес, и пели вокруг соловьи:
два сердца нынче у нашего дурака,
два сердца – живой и мертвой воды ручьи.

У Севера сказки темны, как полярная ночь.
Не слушай дальше, не впитывай этот яд.
Верни мне сердце, давно не поет оно.
Верни мне сердце живое, любовь моя.

(с) Анна Долгарева

Бежит человек и падает.
Следом другой человек бежит и падает.
Третий бежит человек и падает тоже.
Бежит человек, говорит: «Скоро и я упаду.
Страшно-то как, не хочется падать, Боже,
Я в неизбежности, в чёрном кошмаре, в аду, в бреду,
Дай мне упасть не больно, просто чтобы уснуть,
Страшно не видеть, что будет потом, за чертой, вовне,
Вдруг там вообще ничего, пустота, ледяная муть,
Будто бы я в земле и земля во мне».
Бог, разумеется, не отвечает.
Бог – это то, почему он ещё бежит,
Бог – это то, почему всё равно, несмотря ни на что, бежит,
Бог – это он, и мысли его, и слова, и страх,
Грязные руки его
И винтовка в его руках,
И каска его – смешная, не по размеру,
И грубая ткань шинели, и сапоги,
Бог превращается в ярость, в атаку, в веру
В то, что сегодня, хотя бы сегодня
Его не убьют враги.
***
Бежит человек и падает,
Падает и затыкает телом своим дыру.
Чёрную, злую дыру, из которой брызжет
Едкая погань, проклятие бытия,
Падает, думает: «Господи, дай им выжить».
Падает, думает: «Господи, это я».
***
И говорит голосом не своим,
Голосом тех, кто бежал и упал тогда:
«Я превращаюсь в безмолвие, в чёрный дым,
Я – это дерево, горы, огонь, вода,
Я прорастаю сквозь гибельный чёрный смрад
Млечным путём и россыпью белых звёзд,
Я обратился в сияющий вешний сад,
Алой гвоздикой в петлице твоей пророс».
***
Вот он идёт из вечности, из покоя,
Он, повидавший неведомые края.
Вот он идёт
И ещё говорит такое:
Будешь бежать и падать –
Скажешь Ему:
«Господи, это я».

9 мая 2018 г.
Александр Пелевин

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и юность. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

Семен Гудзенко.

Подумалось, о роли телеграм-каналов. Вот все клеймят телевидение за пропаганду, отсутствие обратной связи, непроверяемость информации и одиозных ведущих. Посмотришь в телеграм - а там то же самое, но для более "продвинутой" публики. В самом деле, не вижу чем отличается какой-нибудь СталинГулаг от Киселева. И тот и другой вещают, у тех и других "пипл хавает". Киселев хоть лица не скрывает. Такое ощущение, что у некоторых людей есть потребность быть объектом пропаганды, потому что это позволяет ощутить себя в среде своих, и это главное достоинство подобных масс-медиа.

"Тот, кто выбирает между телеграмом и позором, получит в итоге и позор, и работающий телеграм".

Отто фон Бисмарк

Хоши о Оу Кодомо

Ты уж постарайся, говорит он,
не врать и не предавать,
не злиться и не грубить
ты уж постарайся, говорит он,
заботиться, слушать
кормить и любить
Ты уж постарайся, говорит он,
быть хорошим сыном и нежным отцом
ты уж постарайся, прошу,
не показывать боли и владеть лицом

Я то постараюсь, говорю,
но, понимаешь, не могу обещать
Я-то постараюсь,
но знаешь, это так тяжело - прощать
отпускать, смиряться, дышать ровней
ждать когда сможешь выйти из пены дней
Я пытаюсь, но пока научиться не смог

Ты уж постарайся, говорит Бог,
с головой седой, и с ехидным взглядом голубых глаз
Я-то знаю как это бывает тяжело,
но верю, у тебя получится хоть один раз

я-то постараюсь, но не верю уже ничему ,
ни в свою способность простить
ни в тебя, мой бог , ни в себя
Дай мне силы, господи, отпустить.
Дай мне силу жить не любя
Не любя

Слетал на один день в Киев. Впечатления смешанные, подробности позже. Зато друзей повидал.

Свой 23-й день рождения Юлька встречает в Лиссабоне, на берегу океана. Хороший способ отпраздновать, одобряю :) Счастья, дочь. Счастья, неиссякающего интереса к окружающему миру, уверенности в себе, осмысленности. Люблю :)

Посмотрел на днях коротенький (8 серий) сериал "Хэппи" от SyFy. Полная жесть, сюр, кровь-кишки, ходячие мертвецы, воображаемые друзья, неадекватный главный герой, еще более неадекватный главный злодей, похищенные дети, чернушный юмор в стиле раннего Тарантино и Гая Ричи. И, одновременно, трогательная, практически семейная, история. Отличный сериал, всячески рекомендую к просмотру БЕЗ ДЕТЕЙ. Поверьте, им пока не стоит. Взрослым - приятного просмотра :)

Вышел сегодня из дома в снежную белесую мглу и поймал мгновенный флэшбэк из воркутинского детства. Вот мне, ну допустим, десять. Уроки отменили (о, эти волнительные 8 утра, когда все школьное население Воркуты замирало у приемников в ожидании заветных слов: "ветер 25 метров в секунду, температура воздуха минус 30 градусов. Внимание, для учащихся первых-восьмых классов занятия отменяются") и можно, во-первых, поспать, а, во-вторых, выбежать гулять в пургу или мороз, или в то и другое одновременно, в эдакое воркутинское комбо. Белый туман, выстуживающий все живое, сбивающий с ног ветер (однажды у нас премьер-министра занесло, прямо посередине его визита на одну из шахт), пурга, когда не видишь дальше собственного носа... Нам, детям, все было нипочем.  

Сегодня московским детям привалило внезапное счастье, в виде "свободного посещения учебных заведений", и я за них рад. Надеюсь, многие пойдут гулять, а не залипнут за мониторами :) 

За фото спасибо Дмитрий Сиротин, это, кстати, Воркута :)