yoshi_stan

Подумал, что пригодится вот такая запись. Она будет всегда висеть наверху. Если вам есть что сказать мне лично - пишите в комментарии, они будут скрыты.

c82fd328d0ab4a10b66a5b1fb5b52c0e

У Светки тугие косы, пробор безупречно ровен, на белых нарядных блузках наглажены кружева. У Светки чего ни спросишь — хоть формулы, хоть Бетховен, — она обо всём расскажет, ей всё точно дважды два. У Светки одни пятерки, причем половина с плюсом (конечно, такой способной нельзя не поставить плюс), и музыка, и английский, и трижды в неделю курсы — она поступает летом в ужасно серьезный вуз. Шушукаются девчонки: гордячка, заучка, стерва, затычка для каждой бочки, подумаешь, блин, звезда…

А Светка сама бы рада хоть в чём-нибудь быть не первой, но если не будет первой — покоя никто не даст. Она успевает всюду, где дальше и где поближе, до одури чистит туфли, зубрит до пяти утра и помнит — себе дороже, когда на полбалла ниже, когда на листке помарка, когда на чулке дыра. У бабушки непременно от этого будет приступ («зачем ты творишь такое, ведь я же умру сейчас…»), а мама начнет ругаться (на каждое слово — триста), а отчиму что ни скажешь — не станет и отвечать. И будет понятно сразу, что это совсем не шутки, что Светка совсем не гордость, а полный позор семьи, что катится по наклонной, в уборщицы, в проститутки, осталось чуть-чуть до края, еще хоть полшага — и… Да что же за дочь такая — родителям треплет нервы, один лишь Господь и знает, когда прекратит трепать!..

Единственный Светкин выход — всегда оставаться первой, а времени не хватает — так можно поменьше спать.

С пяти до восьми приснятся поляны, леса, болота, вдали перекличка пушек и птичий настырный смех. Отчаянно отступают бойцы поредевшей роты — и Светка идет последней.
Она прикрывает всех.

(с) glornaith

С днем рождения, Тань.

Иван-дурак приходит к бабе-яге,
идет по мху серебристому, по камням.
Она его ждет, закипают щи в очаге,
с одежды капли падают на пол, звеня.
Он говорит: верни мне сердце. Оно
иссохло, стало как мертвый изгнивший плод .
Оно ведь пело, стыло, цвело весной,
а нынче только молча о ребра бьет.
Они встают, и жалобно закричав,
к двери бросается с ними прощаться кот.
Они идут в молчании среди трав,
идут путем цветущих черных болот.
Идут по полянам, где по колено нога
в зеленый, пушистый проваливается мох.
Не передумал, спрашивает Яга.
Он говорит: передумал бы, если б мог.

Верни мне сердце, неведомая моя,
верни мне сердце, бессменный страж бытия.
Болотами и трясиной иду за тобой,
верни мне сердце, единственная любовь.

На севере небо выше, да ночи нет,
да голые камни выходят из-под земли.
Она говорит: там дальше нездешний свет,
иди один, гляди, как мхом поросли
стволы деревьев – иди же туда, где мох.
Я дам тебе зайца, он будет проводником.
И шел он долго, шел он покуда мог,
и заяц вел его к северу далеко.

Как смерть Кащея, в утке сердце у дурака.
А может, и вовсе то было не сердце, а смерть.
Но вставил в грудь, и не холодела рука,
и стало два сердца биться в грудную твердь.
Живое и мертвое, словно два родника,
и шел он сквозь лес, и пели вокруг соловьи:
два сердца нынче у нашего дурака,
два сердца – живой и мертвой воды ручьи.

У Севера сказки темны, как полярная ночь.
Не слушай дальше, не впитывай этот яд.
Верни мне сердце, давно не поет оно.
Верни мне сердце живое, любовь моя.

(с) Анна Долгарева

Бежит человек и падает.
Следом другой человек бежит и падает.
Третий бежит человек и падает тоже.
Бежит человек, говорит: «Скоро и я упаду.
Страшно-то как, не хочется падать, Боже,
Я в неизбежности, в чёрном кошмаре, в аду, в бреду,
Дай мне упасть не больно, просто чтобы уснуть,
Страшно не видеть, что будет потом, за чертой, вовне,
Вдруг там вообще ничего, пустота, ледяная муть,
Будто бы я в земле и земля во мне».
Бог, разумеется, не отвечает.
Бог – это то, почему он ещё бежит,
Бог – это то, почему всё равно, несмотря ни на что, бежит,
Бог – это он, и мысли его, и слова, и страх,
Грязные руки его
И винтовка в его руках,
И каска его – смешная, не по размеру,
И грубая ткань шинели, и сапоги,
Бог превращается в ярость, в атаку, в веру
В то, что сегодня, хотя бы сегодня
Его не убьют враги.
***
Бежит человек и падает,
Падает и затыкает телом своим дыру.
Чёрную, злую дыру, из которой брызжет
Едкая погань, проклятие бытия,
Падает, думает: «Господи, дай им выжить».
Падает, думает: «Господи, это я».
***
И говорит голосом не своим,
Голосом тех, кто бежал и упал тогда:
«Я превращаюсь в безмолвие, в чёрный дым,
Я – это дерево, горы, огонь, вода,
Я прорастаю сквозь гибельный чёрный смрад
Млечным путём и россыпью белых звёзд,
Я обратился в сияющий вешний сад,
Алой гвоздикой в петлице твоей пророс».
***
Вот он идёт из вечности, из покоя,
Он, повидавший неведомые края.
Вот он идёт
И ещё говорит такое:
Будешь бежать и падать –
Скажешь Ему:
«Господи, это я».

9 мая 2018 г.
Александр Пелевин

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Мы пред нашим комбатом, как пред господом богом, чисты.
На живых порыжели от крови и глины шинели,
на могилах у мертвых расцвели голубые цветы.

Расцвели и опали... Проходит четвертая осень.
Наши матери плачут, и ровесницы молча грустят.
Мы не знали любви, не изведали счастья ремесел,
нам досталась на долю нелегкая участь солдат.

У погодков моих ни стихов, ни любви, ни покоя -
только сила и юность. А когда мы вернемся с войны,
все долюбим сполна и напишем, ровесник, такое,
что отцами-солдатами будут гордится сыны.

Ну, а кто не вернется? Кому долюбить не придется?
Ну, а кто в сорок первом первою пулей сражен?
Зарыдает ровесница, мать на пороге забьется,-
у погодков моих ни стихов, ни покоя, ни жен.

Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели.
Кто в атаку ходил, кто делился последним куском,
Тот поймет эту правду,- она к нам в окопы и щели
приходила поспорить ворчливым, охрипшим баском.

Пусть живые запомнят, и пусть поколения знают
эту взятую с боем суровую правду солдат.
И твои костыли, и смертельная рана сквозная,
и могилы над Волгой, где тысячи юных лежат,-
это наша судьба, это с ней мы ругались и пели,
подымались в атаку и рвали над Бугом мосты.

...Нас не нужно жалеть, ведь и мы никого б не жалели,
Мы пред нашей Россией и в трудное время чисты.

А когда мы вернемся,- а мы возвратимся с победой,
все, как черти, упрямы, как люди, живучи и злы,-
пусть нам пива наварят и мяса нажарят к обеду,
чтоб на ножках дубовых повсюду ломились столы.

Мы поклонимся в ноги родным исстрадавшимся людям,
матерей расцелуем и подруг, что дождались, любя.
Вот когда мы вернемся и победу штыками добудем -
все долюбим, ровесник, и работу найдем для себя.

Семен Гудзенко.

Подумалось, о роли телеграм-каналов. Вот все клеймят телевидение за пропаганду, отсутствие обратной связи, непроверяемость информации и одиозных ведущих. Посмотришь в телеграм - а там то же самое, но для более "продвинутой" публики. В самом деле, не вижу чем отличается какой-нибудь СталинГулаг от Киселева. И тот и другой вещают, у тех и других "пипл хавает". Киселев хоть лица не скрывает. Такое ощущение, что у некоторых людей есть потребность быть объектом пропаганды, потому что это позволяет ощутить себя в среде своих, и это главное достоинство подобных масс-медиа.

"Тот, кто выбирает между телеграмом и позором, получит в итоге и позор, и работающий телеграм".

Отто фон Бисмарк

Хоши о Оу Кодомо

Ты уж постарайся, говорит он,
не врать и не предавать,
не злиться и не грубить
ты уж постарайся, говорит он,
заботиться, слушать
кормить и любить
Ты уж постарайся, говорит он,
быть хорошим сыном и нежным отцом
ты уж постарайся, прошу,
не показывать боли и владеть лицом

Я то постараюсь, говорю,
но, понимаешь, не могу обещать
Я-то постараюсь,
но знаешь, это так тяжело - прощать
отпускать, смиряться, дышать ровней
ждать когда сможешь выйти из пены дней
Я пытаюсь, но пока научиться не смог

Ты уж постарайся, говорит Бог,
с головой седой, и с ехидным взглядом голубых глаз
Я-то знаю как это бывает тяжело,
но верю, у тебя получится хоть один раз

я-то постараюсь, но не верю уже ничему ,
ни в свою способность простить
ни в тебя, мой бог , ни в себя
Дай мне силы, господи, отпустить.
Дай мне силу жить не любя
Не любя

Слетал на один день в Киев. Впечатления смешанные, подробности позже. Зато друзей повидал.

Свой 23-й день рождения Юлька встречает в Лиссабоне, на берегу океана. Хороший способ отпраздновать, одобряю :) Счастья, дочь. Счастья, неиссякающего интереса к окружающему миру, уверенности в себе, осмысленности. Люблю :)

Посмотрел на днях коротенький (8 серий) сериал "Хэппи" от SyFy. Полная жесть, сюр, кровь-кишки, ходячие мертвецы, воображаемые друзья, неадекватный главный герой, еще более неадекватный главный злодей, похищенные дети, чернушный юмор в стиле раннего Тарантино и Гая Ричи. И, одновременно, трогательная, практически семейная, история. Отличный сериал, всячески рекомендую к просмотру БЕЗ ДЕТЕЙ. Поверьте, им пока не стоит. Взрослым - приятного просмотра :)

Вышел сегодня из дома в снежную белесую мглу и поймал мгновенный флэшбэк из воркутинского детства. Вот мне, ну допустим, десять. Уроки отменили (о, эти волнительные 8 утра, когда все школьное население Воркуты замирало у приемников в ожидании заветных слов: "ветер 25 метров в секунду, температура воздуха минус 30 градусов. Внимание, для учащихся первых-восьмых классов занятия отменяются") и можно, во-первых, поспать, а, во-вторых, выбежать гулять в пургу или мороз, или в то и другое одновременно, в эдакое воркутинское комбо. Белый туман, выстуживающий все живое, сбивающий с ног ветер (однажды у нас премьер-министра занесло, прямо посередине его визита на одну из шахт), пурга, когда не видишь дальше собственного носа... Нам, детям, все было нипочем.  

Сегодня московским детям привалило внезапное счастье, в виде "свободного посещения учебных заведений", и я за них рад. Надеюсь, многие пойдут гулять, а не залипнут за мониторами :) 

За фото спасибо Дмитрий Сиротин, это, кстати, Воркута :)

Ну как же так, Долорес :(

We'll always be this free
We will be living for the love we have
Living not for reality

Dolores O'Riordan - 06.09.1971 - 15.01.2018

В этом мире всегда есть место традиции) В зимние каникулы, как всегда, зимний скаутский лагерь.

Третье января, 'Компьютерия', скаутский лагерь)

Публикация от Yoshi (@yoshi_stan) Янв 3, 2018 at 1:17 PST

(почитав доклад Освальда)

друзья-юристы, адвокаты, а вот разъясните непонятный мне вопрос: правильно ли я понимаю, что если нет, грубо говоря, орудия преступления, но есть показания свидетеля, что он это орудие видел и проведен следственный эксперимент, который, например, говорит, что следы ранений от этого орудия аналогичны имеющимся, то это будет считаться уликой? А какой? Косвенной? (это я все о царапинах на бутылочках, если что). Да, как я понимаю, прямые аналогии неуместны, но общая логика такова? И второе - а есть ли аналогии последующему решению комиссии Освальда, мол, поскольку мастерство преступников, возрастало, то они должны были научиться не оставлять царапин на баночках со скрываемыми образцами и, следовательно, отсутствие следов не доказывает невиновность спортсмена, проба которого рассматривается? Тут я просто в некотором замешательстве, так вообще бывает?

Задолбали с Колей Десятниченко. Парню явно надо учиться выражать свои мысли яснее, но, поскольку он этого делать пока не умеет, "благодарные российские читатели" увидели в тексте его выступления что-то совершенно свое. Пока что, слава Богу, неудачное высказывание у нас не приравнивается к преступлению, но работа в этом направлении уже идет :(

Вот, кстати, фильм, который на меня произвел прямо оглушающее впечатление. Я не знаю, лучший ли он, но то, что он важный - точно.

Над Домодедово грязно-серое небо, неопрятными ватными клочьями висящее над взлетной полосой. Самолеты взлетают и тут же растворяются в этом пространстве, оставляя после себя лишь звук, доносящийся отовсюду сразу. Холодно, капает редкий дождь, заставляя накидывать капюшон куртки. Люди жмутся друг к другу на трапе, стараясь побыстрее проникнуть внутрь, к теплу, комфорту, к улыбкам бортпроводниц. Быстрый инструктаж, дежурное приветствие капитана корабля и лайнер, коротко разбежавшись, взмывает в это неприветливое небо. Наверное пилоту тоже неуютно под московскими осенними тучами, поэтому мы быстро пробиваем один слой облачности, второй, третий, и вот, наконец-то, в глаза брызжет солнце. Каждый полет - прыжок в вечность. Какая бы погода не оставалась на земле, в небе всегда одно и то же - безбрежный, пронзительно-синий океан днем или непроглядная, чернильная тьма ночью. Облачный фронт под нами заканчивается сразу после российско-белорусской границы, смотришь на его ровную полоску, открывающиеся белорусские пейзажи под крылом и поневоле задумываешься, так ли уж неправы те, кто рассуждает о климатическом оружии, вовсю применяемом против России. Впрочем, пролетев час над Белоруссией, борт углубляется в Польшу и под крылом снова сплошная молочно-белая простыня, тянущаяся и тянущаяся без конца. Возможно Батька просто договорился с конспирологами, и теперь тучи обходят Белоруссию стороной) Интересно, будет ли видно горы на подлете к Италии.

( Читать дальше...Свернуть )

До боли снежное и хрупкое
сегодня утро, сердце чуткое
насторожилось, ловит звуки.

Бело пространство заоконное —
мальчишкой я врывался в оное
в надетом наспех полушубке.

В побитом молью синем шарфике,
я надувал цветные шарики,
гремели лозунги и речи…

Где ж песни ваши, флаги красные,
вы сами — пьяные, прекрасные,
меня берущие на плечи?

(с) Борис Рыжий